días normales (y diríanse amorales) en Arkham, dónde sino.

una señora entra, pregunta y muestra un libro, MAGIA en letras enormes, mitos, hechizos y leyendas reza un subtítulo mientras el busto desnudo de una mujer se muestra desafiante en su portada.

y ella que se dirige a mí "en correcto" castellano, doctorado dice ser poseedora, mas no tarda en invocar mi culpa pues, al parecer, antepasados míos conquistaron, mataron, arrasaron y violaron (quizás por ese orden) a mujeres, tierras y riquezas de su isla, la bella Cuba.

es decir, que los más asesinos, ladrones y violadores de aquí fueron a su bella isla, Cuba, y se asentaron allí; me atrevo a remarcar.
y muchos allí siguen y otros no se fueron hasta dos años antes del inicio del siglo veinte; hallo como respuesta.
entonces, como yo nací aquí, mis antepasados no fueron de los que marcharon allí... ya ve... entre los dos hemos llegado a la conclusión de que el verdadero descendiente de esa banda de hijos de puta es usted.


así que ya ven, pasen y vean, señoras, niños, tigres, liebres y guepardos!

(adaptación de la realidad acontecida hace un rato más la tira de Herminio Bolaextra aparecida en la página 2 del TMEO 101)

the VERY curious case of the vanished cat.

existe una canción de Vic Chesnutt llamada (The Curious Case of the) Bilocating Dog, pues bien, aunque sin duda alguna se trate de una historia fascinante sobre un perrete que puede estar en dos lados a la vez, la desaparición de mi gata no es menos apabullante, increíble y diríase, incluso, inverosímil.


y sí, estoy jodido por ello.
muy jodido.

y si alguien la ha visto, olido, comido, oído o captado con su sentido arácnido pues sería un placer que lo comunicara.
y si alguien la ha encontrado en un rellano de la escalera y ha pensado, mira, un gatete, qué majo, pues está en lo cierto, es la bestieja más maja que te puedes echar en cara en esta parcela de realidad, y si ese alguien ha pensado que sería una buena idea quedársela, ea! le deseo que la cuide y la trate con el cariño que merece.
una vida plena llena de triunfos y satisfacción.
eso sí, también imploro al ser supremo que esté de turno que le otorgue la más terrible y lenta de las muertes. que su dolor se prolongue en el espacio y en el tiempo y que hagan del tormento de los dioses y los amantes malditos parezca tan sólo un triste escozor de tripa.

the brave should not perish

delante nuestro, la bañera, Ella, que siempre la había deseado, ahora bromeaba diciendo que al fin podría navegar con ella, que nos sumergiríamos en ella para quizás emerger en un lugar distinto.

distinto y lejano.

Ella, la sirena, yo, el pirata.
Ella, mascarón de proa, guía impasible en mis viajes.
siempre con sus medias, escondiendo su cola.

acordamos que, dentro de ella, siempre hablaríamos en verso -pues así es como hablan los piratas-, más tarde, decidimos también que al estar el uno dentro del otro, también así sería -pues es así como hablan los amantes-.

...

http://www.youtube.com/watch?v=fiUarp9jJNg

http://www.youtube.com/watch?v=vi6czbA1hoo

más sobre Nechaev

Itzguay Sergei Ludovico Nechaev nace el 4 de Junio de 1394 en Islamabad, ciudad muy lejos de orillas del mar Azor, y ni tan sólo en la Rusia Continental, aunque eso nunca impidió que odiara a los pingüinos y vistiera de vez en cuando un chaleco verde con simbología claramente pagana y un reloj de bolsillo claramente provocador para aquella época.
Fue el mueble de salón más preciado en un concurso comarcal de Alabama a finales del siglo XVII y séptimo hijo varón de una familia numerosa compuesta por cinco hijos, nueve hijas, tres gatos con cierto pedigrí y dos sillas estilo Luís XIV. Su padre, Ángel Anvovich, con el que no compartió ni el apellido (bien es conocido que él consideraba el apellido "tan esencial como dormir con huevos fritos en los pezones y las orejas bien salpimentadas", nunca se supo si realmente Anvovich lo consideró importante aunque su última voluntad consistió en formar parte en un pesebre viviente figurando como roca de cuarzo), era hijo de un taxista en Benidorm, regentaba una santería-cafetería donde los sábados impares se desayunaban café con miel de abejas sindicadas -su posición a favor de la sindicación de los insectos ha sido reconocida como una gran aportación al veganismo contemporáneo-. Hombre de carácter duro y extremadamente piadoso, poseía dotes musicales, dos bueyes y seis dedos en la mano izquierda que se apresuraba a guardar en su mesilla de noche con temor a que los egipcios esculpieran manatíes de perfil y amaba todo lo que tuviera relación con el color malva.
Su madre, Marrisa Elparrús, era, por el contrario, mujer.
Bizca de un solo ojo y apasionada por las carreras ilegales de corredores de apuestas calvos, se convirtió en una mujer dulce y pragmática muy capaz de montar en bicicleta estática que enseñó, tan bien como supo, a descifrar los mensajes ocultos en las sopas de fideos ajenas hasta el punto que dichas enseñanzas permitieron a Sergei el ingreso a la cafetería de la Facultad Astrología enla Universidad de San Petesburgo.

Su infancia y primera juventud transcurren en el siglo XIX y de una ciudad a otra ya que la madre desarrolla una teta en la nuca y deciden enrolarse en un circo cananeo. En esta época Nechaev aprende varios idiomas y a programar el video los fines de semana. Son tiempos felices y la familia se abraza rededor de un reno al que llaman cariñosamente "Antihistanímico". No es hasta años más tarde que se descubre el engaño; su madre nunca tuvo una teta en la nuca, en realidad esta se situaba en el pecho justo al lado de otro seno de igual o menor tamaño.
Apartados y repudiados de la comunidad circense, la familia se sume en una espiral de decadencia que acaba con un espectáculo callejero estrenado a mitades de mayo en el que el reno se viste de santa claus y Angel Anvovich como rudolph, aunque muy bien acogido por el público, los cangrejos críticos de la isla de navidad lo fulminan. Deciden, pues, aposentarse en un motel de carretera y prostituir a toda su progenie. Aunque las sillas y los gatos son un gran éxito el negocio no prospera debido a las pobres indicaciones del padre a la hora de señalar cuán malva debían ser las paredes y un desafortunado decorador daltónico...

encara (no és cap capital turca)

torno a passar per davant.
torno a repassar les paraules i em miro les cicatrius.
les acaricio, les paraules, amb la llengua, les dents i la ment.
les acaricio, les cicatricius, amb les mans, la vista i la ment.
elles em recorden què hi faig aquí palplantat.

unes m'encoratgen, les altres em tiren enrere, de vegades s'hi posen d'acord.
faré cas a les altres.
avui tampoc m'hi acostaré.

has de fer coses.

millor deixa-ho córre, em sento dir, però demà tornaré a passar davant seu -i com no fer-ho si la desitjo!-, i potser ens veurem, i potser l'escoltaré ballar entre les seves paraules, i potser l'estimaré rere les mirades, i potser ens besarem furtivament i passional, fins que un dels dos hagi de marxar i, entre carícies i amanyacs, ens prometrem que no tornarem a obrar així.
que no ens tornarem a veure.
que fugirem junts.



...y aún sigo allí, pero cada vez menos en ella y más en su cotidianedad, más su amigo, menos suyo, aún sigo, dejando lo que fuí, una circusntancia veraniega, para pasar a ser el que da consejos sobre tablas de planchar y discos duros.
pero aún sigo.

y escucho el disco de versiones de Explosions in the Sky.
All of a Sudden I Miss Everyone

no hay tiempo.

horas antes, un reloj sin cuerda marcada estoicamente las cuatro y treinta y siete.

en la radio reponían el programa y decían que sobre la una entrevistarían al escritor. el reloj, marcaba las tres y cincuenta y siete; nadie circulaba ya a esa hora, y probablemente nadie circularía en las próximas dos horas.
mejor si me quedaba a dormir allí, a su lado, tampoco tenía demasiadas opciones, ya no formaba parte del resto del mundo.

horas más tarde, el reloj seguía marcando las cuatro y treinta y siete.

ja t'ho deia jo, ja...

ya sé que no es a mí a quien le corresponde y que probablemente este comentario quedará relegado a la respetuosa discreción de quién, como yo, tiene como misión en la vida pasar inadvertido. (No como el buen trozo de queso, con el que comparto mi estantería en la nevera -llegados a este punto en nuestra relación, me resulta temible y poco decorosa la idea de comerlo y estúpido referirme a una posición de propiedad para con él, al fin y al cabo cuando llegué a esa nevera él ya estaba allí-, el único ser con el que me atrevo a debatir la existencia de un ser con muchos tentáculos y aficionado a tomar el te algunas tardes de otoño, que seguro conseguirá convertirse en juez de algún tribunal supremo e incluso será líder por la emancipación de los lácteos)

pero el caso es que, cómo bien se habrán fijado, el morado está de moda.
qué significa eso? que cuando aparezca el temible tentáculo, ese día será recordado como el día del tentáculo, creeremos que se trata de un guapo y moderno modelo de H&M y nos veremos subyugados a una larga y horrible dictadura.

eso nos pasa por hacer caso a Gogol Bordello.
think locally, fuck globally

ya están rodando el anuncio del gordo de navidad.

el otro día, hará un tiempo improbable (es decir, llovían cabras o se despeñaban coleópteros prehistóricos en las aceras), recordaba la anterior Noche de Año Nuevo en Austria y esa curiosa costumbre de echar una cucharada de plomo fundido en un recipiente con agua para, al sacar la figura formada al solidificarse otra vez el metal, interpretar el futuro en el año entrante. (mis colegas acertaron al apuntar que sería una tradición mucho más curiosa si se optara por derramar el plomo fundido en escotes ajenos)

bien, recuerdo que mi figura fué claramente una rosa sin abrir, con su tallo e incluso una oja, un capullo vamos; no cabían dudas de su interpretación y acepté que el Destino, los Hados o cualquiera que estuviera de turno en ese instante me insultara de forma tan elegante y burda. No todo el mundo creyó en ese mensaje, al parecer un capullo es también símbolo de prosperidad y/o desarrollo personal según la que en aquellos días era mi suegra (una mujer muy atractiva doctorada en psicología y que hablaba finés conmigo en las cenas).
analizando mi situación actual creo, sin lugar a dudas, que fuí yo quién estaba en lo cierto.

también me planteé -fue un día lleno de emociones- que un pirata además de beber grog debe estar versado en el arte de ser poeta. El requisito imprescindible, tengo entendido, es haber nacido y el bigote siempre es opcional. Bien, busqué mi partida de nacimiento, vi que en ese punto todo estaba en orden, recordé que la última vez que me miré al espejo gozaba de algo parecido a un mostacho y a continuación empecé a comer pipas mientras pensaba en eso, los (des)propósitos de año nuevo. Sonaba un disco del año pasado y de repente me puse a escribir algo que me pareció tener posibilidades -de convertirse en bola de papel, se entiende-. Sugería cosas completamente inusuales a persona de lo más extrañas (incluso para mí), y creo que en eso consiste el arte del servicio de primera clase en cualquier ámbito. La mejor estrofa rezaba algo así:

Dormitaban las gacelas
en un lecho de ensalada persa
leonas consideraban
ir al mercadona
¿Has oído el plañir de una perdiz penosa
o el cantar de un caracol cansado
(pudín, o como yo, amante o acaso esposa)
has recorrido a rastras toda la casa fosca
donde los marsupiales maúllan magullados?

era bastante improbable que alguien hubiera oído algo así, y más improbable que alguien se atreviera a citarlo en voz alta, aunque en estos tiempos quien sabe, y por eso estimulaba la imaginación y sacaba a la gente de sus yoes limitados y aburridos. Nadie me ha llamado nunca limitado o aburrido -aunque últimamente me oigo como "farsante" o "embustero"-, pero hasta yo me he sentido alterado ante la idea de una casa llena de marsupiales heridos. Sencillamente, no era algo agradable, pero, en aquel momento me pareció que si un marsupial maúllaba debía ser, seguramente, porque estaba magullado. Sin embargo, los editores se mostraron unánimes en su rechazo; dijeron que ya se había hecho antes, que se había hecho peor y que el mercado para ese tipo de obras era limitadísimo.

...en recuerdo de:
aquella canción de Estanislau Verdet - M'agradaria ser un lemur
(o un lèmur, o fins i tot, un lemür)
que no sabemos como son, pero corren de un modo curioso y abren los ojos para quejarse de las pelirrojas.
y del iogurt prohibido.

enyorança universitaria.

em trobava jo, de nou pels passadissos d'aquella, la llunyana universitat, tot corprès de les circumstàncies. si fa no fa, estranyes que m'envoltaven -d'una manera no menys estranya- quan després d'instal·lar ubuntu com a sistema operatiu en una pc pels revolucionaris del demà reunits setmanalment al local (lokal, si hem de fer cas a la norma) d'estudiants, he decidit recompensar-me amb un refrigeri abans d'encarar-me a la gran bèstia que seria l'edifici de rectorat.

els esdeveniments se succeiren tal que així; jo a la cua, procurant -com sempre a les cues i passadissos universitaris- emetre la més gran de les olors a roca, per tal d'així passar desaparcebut i esperant el meu torn. Arribat aquest (hubo gran regocijo en la comarca), orgullòs de mi, he demanat un entrepà vegetal i rebut el ticket (que per desgràcia ha perdut part de la seva essència) l'he demanat a l'aparent recaptadora dels mateixos.
se'l mirà, em mirà. torna a mirar-lo, probablement llegint-lo i mitjançant el més expressiu dels llenguatges corporals inquireix què coi voldria jo.

- un bocadillo vegetal, por favor. -si EL President deia que "hi ha catalans..." jo, apàtric com sóc, no seré menys.
- de jamón o de atún.
- ...
- de jamón o de atún.

i després d'una pausa teatralment dramàtica he pensat que el millor seria expressar fidelment la meva, sovint condició -val dir-ho-, de vegetarià.

- un bocadillo vegetal, así que de jamón mejor no...
- entonces de atún.

i allargant el braç m'he trobat mossegant tonyina amb enciam, tomàquet i d'altres ingredients tot pensant quant gaudeixo d'aquestes lleus experiències.

ha sido un día francamente.

Biografia no Autorizada - Nechaev.

como bien saben algunos, últimamente me divierto redactando la biografía de un amigo, Nechaev, tomó el nombre de Sergey Nechayev, ya saben, el anarquista nihilista ruso preferido de los niños.

encuentren las diferencias.

...empezó de forma estúpida al crearle el perfil de lastfm y bueno, ya llevo escritas algo más de 70 páginas.

he aquí un fragmento totalmente al azar (y no al aznar):

"...en el que pasó un año aparentemente feliz. Poco se sabe de aquella época, excepto que llovió un total de 247 días, un francés con sombrero verde estornudó seis veces seguidas mientras en otro lugar ocurría un hecho sin relación alguna, alguien leía un periódico de hacía tres días y un reloj sin cuerda marcó estoicamente las cuatro y treinta y siete durante al menos tres meses y dos días.
Aunque muchos biógrafos no están de acuerdo con este hecho, incluso los más desaprensivos creen que se tarta de algo trivial y sin importancia para la vida de nuestro personaje, se sospecha que Nechaev encontró nueve rublos olvidados en el bolsillo interior izquierdo de la chaqueta púrpura de un revisor de tranvía llamado Trevor Instalovsky, hijo de marino senegalés aficionado al pato pekinés y a la petanca invertida, y de una tapir francesa licenciada en medicina por la Universidad de Tánger; lugar donde se conocieron –pues se conoce que el marino disputaba allí la final de macramé con pasta- y pronto adoptaron a Trevor, un niño de 38 años cuya máxima aspiración era sellar el billete de una mujer portuguesa de calcetines blancos; múltiples investigaciones disciernen de sus deseos, y de allí surgen la mayoría de discusiones entre sus biógrafos hasta el incidente de 1926 en el que el ilustre Dr. Regrendold se equivocó, deliberadamente, al darle la hora a su colega sueco Viss Apattanar..."

y bueno, podría seguir por horas, però tampoc cal, no?

Do I listen to pop music because I'm miserable or am I miserable because I listen to pop music?

estava a la dutxa i m'he posat a cantar Wig in a box de la pel·lícula Hedwig i d'alguna manera he acabat per cantar el Bon Dia de Els Pets.

what's wrong with me?

el més curiòs és que estava sonant el cd de Messiah (Godflesh) al reproductor del bany.

MoSS White Russian

m'acabo d'adonar que estic bebent un white russian mentre escolto a MoSS.però jo no sóc tan nerd.
i porto bigoti.